La Historia de Sweet Carolina, ¿Neruda?

2006-07-17T11:59:00.000-07:00

Odio esa puta canción, sweet Caroline, la melodía, la letra y todo. Tuve una novia que se llamaba así, carolina, y de dulce solo tenía las nalgas...era una come hombres traga monedas, bueno, eso me decían, porque monedas nunca he tenido. Aún no he visto mejores nalgas que las de ella, un culo redondo, culo formado con radio de conicidad igual a 1, bordeando la perfección. Con mis amigos deducimos que ese culo sólo sería posible formarse en Valparaíso o en Talcahuano, años subiendo y bajando escaleras.
Una noche, en la que nos quedamos mirando y luego de decidir que nada pasaría, le pregunté de dónde era. Efectivamente era de Valparaíso y no solamente eso, sorpresivamente me dijo que su madre fue la nana de Neruda en la Sebastiana. En ese momento la wueá se puso interesante. Imaginé que me estaba tirando a la única hija, a la hija no reconocida de Neruda. Serví dos vasos de whisky Gran par, una mierda de trago, pero era lo único que tenía en ese momento, prendo un cigarro y la interrogo…
- Oye, (directo al grano), y quien es tu viejo?...
- Ni idea, responde. Mi madre nunca me lo dijo, fue madre soltera.Traté de recordar si alguna vez había visto una foto del culo de Neruda, para ver si tenía alguna semejanza…pero no, todas las fotos son de frente o de perfil…quizás esas nalgas las heredó de su vieja…
- y nunca quisiste saber quien fue?...
- Hubo un tiempo que averigué, cuando estaba en el colegio, pero mi madre siempre lo ocultó. Decía que fue alguien que conoció sólo una noche, quizás un marino que esa noche atracó en Valparaíso…
- De que atracó no hay duda, le respondo.- Déjate de ironía, la wueá pa mi es importante. Es duro crecer sin padre y más aún no saber quien chucha fue. Filo, hablemos de otra cosa.
No le compré el cuento del marino. Llené nuevamente las copas, dos tragos y al olvido, pienso que ella toma más que yo, quizás lo heredó de él…
Nunca me gustó la poesía en general. De Neruda con suerte leí dos poemas. Me gustaba su vida, sus historias, sus viajes, sus colecciones de tanta wueá inservible, sus mujeres, los amigos. Me gustaba eso, su relación con el mundo. Neruda tenía ese don de engrupir mujeres, una labia increíble, una historia, dos poemas y a la cama. Yo ni con dos botellas y ni con la lectura completa de poemas de Becker me resultaba.
Carolina no era el caso, nos conocimos en un motel.A ella la dejaron botada en la habitación y yo pasaba la mona en la pieza del lado. Me despertó su llanto. Lloriqueaba casi en silencio, pero de igual forma se escuchaba. El motel definitivamente no se caracterizaba por los altos estándares de construcción anti-acústica. Puse mi oreja en la pared. Capté que ella estaba sola, esperé unos minutos y salí a golpear su puerta. Era una mujer de tes blanca, flaca, pelo liso negro que llegaba a su hombro, ojos penetrantes. Mostraba unas piernas largas en un vestido de una pieza negro, rasgado. Pasé sin decir nada, me serví un trago de unos restos de pisco que quedaba y me acosté con ella. Estuvo bueno. Ella lo hizo con odio, con rencor hacia los hombres, fue un acto de venganza con violencia sexual. Yo sólo recibí, la miraba tratando de entenderla, de saber que sentía, de saber que quería. Fueron minutos en que ella se desahogó en la cama, el sudor en mi cara y en su espalda. Sentí que era yo era el responsable de todos los hombres que la dañaron, de todos los que la golpearon, que la abandonaron, tal como lo hizo su padre y el tipo que salió hace una hora en un BMW negro.
Serví dos tragos más, Gran Par con hielo, le pregunté si había visto al poeta. Me dice que como dos o tres veces, recuerdos de niña, su madre sirviendo la cena, muchos invitados, ella jugando en la cocina, viendo las muñecas rusas, las alforjas, los cerámicos, ella en medio de todas las colecciones inimaginables que para un niño era un mundo de juguetes. No recuerda mucho, cosas vagas, un tipo gordo disfrazado de marino sirviendo tragos detrás de un minibar, gente riendo, bebiendo. Su madre sirviendo unos deliciosos platos de mariscos, jaivas, locos, erizos. Recuerda al mismo tipo gordo disfrazado de marino leyendo en voz alta y gente aplaudiendo, recuerda a ese mismo tipo abrazándola en la cocina y elevándola hacia el techo. Un tipo bonachón, con olor a vino, a madera vieja, a pipa. Un tipo que se acerca a su madre por detrás y le dice algo al oído, que le toca el culo y vuelve al comedor.
- Mi madre trabajó siempre para él, hasta cuando murió. Ahí ya no fue lo mismo, ella ya no fue la misma. Sé lo que piensas. Crees que Neruda es mi padre. La verdad es que no lo sé. Mi madre murió al poco tiempo después que él. Ella estaba enamorada. Ella lo veía detrás de la puerta de la cocina, lo veía embobada, le gustaba escucharlo, lo admiraba. Ella le cocinaba siempre lo mejor, quería que él supiera que ella existía, que ella sentía toda esa pasión por él.
- Porqué no investigaste más?
- Por tiempo y dinero que no tenía. Ya no tenía donde estar y nada que hacer. Así que me escapé, me vine al sur y acá estoy. Ya no me interesa, he conocido muchos hombres y varios poetas, no me gustan.
Me calentó saber que existía la posibilidad de que ella fuese la hija perdida de Neruda. La agarré por la cintura, impetuosamente la di vuelta sobre la mesa, le subí su corta falda y mientras follábamos y en voz baja, susurré el poema 21…después del poético orgasmo en ese culo afrodisíaco, serví otros dos Gran Par con hielo, esta vez con servilleta.

NEIL DIAMOND

- SWEET CAROLINE “Where it began, I can't begin to know when But then I know it's growing strong Oh, wasn't the spring, whooo And spring became the summer Who'd believe you'd come along Hands, touching hands, reaching out Touching me, touching you Oh, sweet Caroline Good times never seem so good I've been inclined to believe it never would And now I, I look at the night, whooo And it don't seem so lonely We fill it up with only two, oh And when I hurt Hurting runs off my shoulder How can I hurt when holding you Oh, one, touching one, reaching out Touching me, touching you Oh, sweet Caroline Good times never seem so good Oh I've been inclined to believe it never would Ohhh, sweet Caroline, good times never seem so good”

j.j. toro

Tres Tristes Gatos

2006-07-17T11:03:00.000-07:00

...la monja enana sale de las sombras gritando, da brincos, me tira el pelo y escupe en sus manos. no me quejo ni intento alejarme, sólo la miro revolver el suelo y teñir su piel con el barro de sus zapatos..."no seas blanca" me dijo, "golpea con palos tus dientes y gime, ríe...sólo los tontos entenderán"...no respondí, pero tomé un poco de barro y lo eché en mi bolso, caminé hacia la boca del tunel y me alejé...

esteé mor

Sobrio, lo peor es escribir sobrio…por último con resaca, así me acordaría que anoche no lo estaba. No sé como llegué esto, la puta editora presionándome y sin dinero para un sólo trago…las manos me tiemblan y de repente alucino…alucino en la playa, whisky en mano, sombrilla y una rubia californiana dándome la mamada del año, pero por ahora solo debo escribir…más lento que de costumbre, me tiemblan las manos y estoy sobrio.

j.j.toro

Nací una noche de viernes, allí comenzó esta amistad entrañable. Amara me la trajo el viento, Martiny lo heredé sin complejos acompañada de los inolvidables olivos de Vincent. Amanezco bajo constelaciones de peces y sueño debajo de las olas, me alimento de muchos como tú; de colores, de amistad infinita, de seres alados, de soles y de lunas, para darme el gusto de reinventarme cada noche.
A la muerte le brindo copas de cristal tallado contigo, con ustedes, con salud!!

amara martiny

Ansajo

La Historia de Sweet Carolina, ¿Neruda?

Tres Tristes Gatos